Me metí en un blog de beirut: http://bloggingbeirut.com/ Como está en inglés apenas puedo intentar interpretar lo que dice pero vi las fotos...hay una foto muuuy parecida a pocitos. O soy yo que extraño tanto estos días que ando alucinando Montevideo? Si pueden díganme.
También estuve escuchando murga, si, soy medio masoca, cuando extraño me pongo a escuchar más cosas de allá, pa extrañar posta. Sigo, no descubrí la pólvora pero sentí patente cómo se intensifica el poder de una canción al ser reinterpretada por una murga, la murga se apropia de lo que la canción trae y le suma. Me arrepiento de no haberle entrado más al carnaval mientras viví allá.
-¿Qué número?
- Ehhh, ¿42? Si claro, 42.
- Tome asiento, ya se los traigo.
Se sentó y contempló sus pies dentro de unos cómodos mocasines negros. Siempre había usado mocasines negros.
- Pero mamá, yo quiero las botas ¡mirá que bien me quedan!
- A ver…no, te quedan chicas, además faltan dos meses para el verano y no vas a tener qué ponerte.
Imposible discutir. Las sacó a relucir una noche de sábado, dos años después.
- Me quedan rebien, no?
- Sá…vas a parecer un milico…
Lapidaria. Cuando regresó del baile las pateó bajo la cama. Le dolían los pies.
- Mire, negros no me quedan pero le traje estos café; es el color de moda.
La mujer le alcanzó el par de zapatos.
- Creo que me quedan chicos, mejor tráigame unos 44.
Se decidió
- ¡No! Sabe qué. Quiero esas botas, las de gamuza, un par del 44, si, número 44.
Me chupa un huevo, peor si parezco milico, a mi me gustan y me las voy a poner esta tarde para ir al cementerio, si, con mis botas nuevas, para que veas. Para que veas de una buena vez que ya no vas a poder elegirme los zapatos mamá, ni tampoco la ropa, y las camisas aquellas las voy a tirar. Y también le voy a decir a Martha que quiero el divorcio, porque si, porque me tiene harto con sus histerias y el nudo apretado de la corbata. Voy a vender el Fiat y comprar la moto y sacar las revistas de la caja también, qué tanto…
- ¿Le paso el calzador?
Tira de la caña con bronca hasta calzarlas, se pone de pie, da unos pasos vacilantes hasta el espejo.
- Sabe qué, mejor tráigame los mocasines.
Estaba comenzando el día, abría la página de montevideo.com pa ver qué tal el paisito y leo.
No! grito, no, putamadre, no, no, no. Agarro el celu, sabés que se mató rebella, si, puta, es raro, se siente raro, angustia, no sé. Si, claro que no lo conocía, pero el tipo apenas era más chico que yo, y sus pelis, y yo estoy lejos, y lo entiendo y no. Otro más que se muere, ya sé que todos nos morimos, pero se siente tan lejos todo. Ta bien, tenés razón, mejor cortamos y me pongo a laburar.
Entro a los blogs uruguayos, los leo, están igual que yo, algunos lo conocieron, otros se lo cruzaron por ahí, a todos les pegó, los leo, les dejo una señal, me angustio, se me escapa alguna lágrima, alguien putea en otro blog, si, dan ganas de putear también, ni miro a los costados: no entenderían. Qué decir, la noticia, que se murió un director de cine joven y prometedor, que se había mandado un par de películas muy buenas, que era una especie de ejemplo de que aunque sea a dos o tres les podía ir bien, que aunque fueran pocos, algunos podían hacer cine, mostrarse, mostrarnos. Que el tipo se mató y andá a saber porqué, y uno entiende y no, porque uno no sabe qué carajo pasaba por su cabeza tampoco. Pero hay un sentimiento de pérdida salada, y no sé si me animaré a volver a ver sus películas sin pensarlo, así, detrás de la cámara, armando la escena, la toma, escribiendo el guión antes, todoeso. Así, simple, a 25 watts.
Ahora tengo que sonreir pa la foto.
Acabo de leer que se mató Pablo Rebella, director de Whisky, 32 años. No es la primera vez que me entero de la muerte de un uruguayo representativo estando acá, no sé si pega más, pero pega duro.
La muerte nunca se explica, yo no lo conocí al tipo, como tampoco conocí a Mario Levrero a Marossa, a Seregni, a Rosaluna que son los que recuerdo se fueron muriendo, pero en el caso de Pablo tiene también un resto de promesa perdida, un tipo que representaba la cabeza de mi generación y tenía la oportunidad de mostrarla al mundo, un tipo que uno creía tenía mucho más pa decir y que terminó su historia diciendo eso: me voy porque así lo decido.
El día ahora tiene algo de tango.
No se vayan con la finta, o si. El tema del dolor de ovarios o cólicos es un tema condenado a la privacidad, si te duele la muela podés decirlo y así obtener el apoyo moral del otro pero si te duelen los ovarios....hay que joderse sin apoyo.
Este mes me duelen salao, me tomé 3 putas pastillas y no se me pasa y me pone de mal humor. Tengo una amiga que padece cólicos en forma crónica, las pastillas no le hacen un carajo, la verdad que no sé como aguanta, puta que es duro imaginar el dolor de hoy multiplicado por más días y todos los meses sin fallar.
Acá siguen con el tema elecciones, la verdad es que la diferencia entre los partidos es mínima y me asombra, no llega al 1% de los votos. Es como si fueran dos países, bah, méxico es varios países pero creo que en este caso es como que se partió al medio entre sur y norte, también me llaman la atención las suspicacias con el ente que se encarga del conteo, en Uruguay nunca se sospecha del mecanismo de conteo, se puede putear la segunda vuelta, la cabeza retrógrada de los votantes...pero no creo haber sentido nunca esa sensación de chanchullo con los votos que hay por acá, Dinamarca giede mal.
Estos tiempos me ando sintiendo en una especie de limbo, como esperando que pase algo, como entregada a la rutina, sin hacer nada diferente y sin tener ganas de hacerlo, no siento que esté deprimida, capaz estoy apática. Estoy leyendo a Clarice Lispector, no es fácil de leer esa mina, ahora estoy con La pasión según GH y es raro porque si bien me embola un cacho leerla, mientras lo hago siento que hay algo operando más allá, como en otro nivel. Loco no?